martes, 11 de septiembre de 2012

Luto


Un aumento y un refugio. Alivio de luto, aceitunas y dos pequeños cascabeles.

Si me soplas me enciendo, vacíame y te lleno de besos, acaricia mi alma aunque pinche, no sangrarás; y cuando deshagas tu trenza a la luz de un pequeño farol y me incendies la bilis piensa que quizás hoy fuimos eternos. Nadie camina ya a mi encuentro y nadie rezará en tu tumba, descuida, vuelve sobre tus pasos y sincérate con ellos, el intercambio te vendrá bien, es como una especie de confesión. Si sudas te lo mereces, si tiemblas es tu condena.

El desenlace, como en los malos culebrones, está cerca, y posiblemente deje a más de uno indiferente: ¿y así acaba?

Sí señora, esto no es una película de la Metro, es el mundo real, en el que cada día mueren bebés con una semana, hay amores no correspondidos  y los médicos dan plazos, no para lo que queda de vida, si no para lo que tienes que esperar a la muerte.

Tango, sostén y marismas, cinceles y despojos cubriéndolo todo.

Contemplo asombrado mis manos. ¿Desde cuándo no soy yo quien las controla?

sábado, 8 de septiembre de 2012

Melocotón


Sentado en el porche de su casa se deleitaba experimentando el frescor del agua en su garganta, quietud y chicharras le acunaban el odio y adormecían ausencias, sol taciturno de noviembre bramando muy sesgado cegaba  el resquicio de sus entendederas.

El batín cruzado a modo de americana le procuraba calor, y su imaginación en torrente una playa donde disfrutarlo. Era todo lo que necesitaba en la vida.

Por un instante esa misma imaginación se tiñó de nostalgia y fue a parar a aquel otoño del que jamás había hablado con nadie, ese otoño que no le volvería a dejar contemplar las hojas caídas en el parque sin un pinchazo en el centro de su ego; “el cazador cazado” podría titularse esa novela.

Aún se estremecía al recordar el roce de su pelo, todavía hoy, más de treinta años después recordaba aquel “ICH LIEBE DICH” en la pared encalada, nadie comprendía por qué se sonreía al comer melocotón o cómo conocía con exactitud todas las fases de la luna.

Pequeñas gotas de condensación caían por el vaso y resbalaban por su mano, devolviéndole a la vida, agujas frías en sus dedos.

El invierno, soñó; el invierno lo cura todo.

jueves, 6 de septiembre de 2012

Corre


Hay días en los que la hija de puta te oprime y da la sensación de que una mano gigante te estruja de tal forma que no para hasta que consigue que tus lagrimales estallen, sientes una especie de comezón interior que te aprieta contra el asiento del coche, te falta el aire, reniegas de las risas que ves a tu alrededor y darías oro por que todo fuese nada. El final.

En realidad la tengo bastante controlada, consigo que vaya en el sillón de atrás, cada vez que empiezo un libro, cada vez que compro un disco, cada vez que veo reír un niño se aleja temblorosa. Es cierto que yo la he elegido de compañera, yo me he desterrado a setecientos kilómetros de mis afectos más cercanos y he repudiado a mi único amor verdadero, creando un daño irreparable, pero  no es menos cierto que al caminar no noto ya casi nunca su aliento en el cogote.

Tras esos días de los que empecé hablando las noches son mucho peores, sudores, imágenes que no cesan en un frenesí epiléptico y ansiedad a raudales, también hoy mejor sobrellevada.

La única terapia válida es el despertador, el crono, las zapatillas y el fresco del rocío en la mañana y correr, correr, correr…. donde ella, la soledad, nunca pueda alcanzarme.

miércoles, 22 de agosto de 2012

Cañerías


Las cañerías están torcidas, pero los horizontes comienzan a ordenarse.

Es el fin justo y lógico de todo desastre, la interacción entre lo humano y lo divino que vuelve a repetirse justo delante de mis narices. Vuelvo a saltar sin paracaídas hacia un futuro que esconde algún nenúfar que otro pero bastante más acelga primaria. Vuelvo a buscar el pomo de una puerta en el lugar en el que debería haber una ventana por la que contemplar las líneas maestras del presente inmediato, sin sal, sin vinagre, sin pan.

Camino por una playa extraña, no me atrevo a mirar atrás porque dejo dolor, incomprensión, vacío, desazón…libertad.

No puedo ser cadena atada a tus pies de por vida, no podría respirar.

A mi lado mi sombra cada día me resulta más insoportable.

sábado, 28 de julio de 2012

El tren que nunca cogiste


Llevas sentada en el andén mucho tiempo, creo que meses, allí te dejo aquel tren que aún hoy esperas ver pasar y del que solo tienes noticias por los carteles informativos. Ese tren que te dejo varada está parando ahora cada día en un andén distinto, y recoge flores como la que tú fuiste ayer. Te empeñas en esperar, y cada mañana, en el servicio de la estación coloreas tus mejillas y te pasas con el carmín de los labios. El tren volverá, seguro, deslumbrante como siempre.

Mientras tu vida pasa esperando crees recordar que hace unos días paró delante de ti otro tren, no era tan flamante como el que esperas, pero llevaba tu nombre escrito sobre sus vagones de madera con una letra gótica preciosa, algunos estaban llenos de animales de circo, otros de canciones tarareadas, y otro de doscientos kilos de sueños. Era un tren a vapor, de los que hacen chu chuuuu y que por un momento te llevó a otros tiempos donde la paz, la soledad y el viento compartían mantel  sentados a la mesa de los proyectos de futuro. Justo en el instante en el que la duda te asaltaba, en el que te levantaste para mirar dentro, la locomotora echaba a andar y tu nombre se diluía bajo una fina lluvia. Definitivamente ese tren no era el tuyo, seguirías esperando.

Ahora frente al espejo te vuelves a pasar con el carmín, has visto por la ventana del servicio que tu tren está allí, el que esperabas, y correrás a cogerlo, y mientras pasas a su interior deslumbrante y sientes esa desazón de la duda, te sentarás en un cómodo asiento pero sin dejar de mirar atrás, por si alguien va contigo. Volverás a viajar rápido aunque no llegarás lejos antes de encontrar un nuevo andén, si cabe más lúgubre, donde te obligarán a bajar y esperar.

Y en las noches lluviosas soñaras, por el resto de tu vida, con aquel tren a vapor lleno de sonrisas al que nunca te subiste.

viernes, 29 de junio de 2012

Niebla

"Andábamos nocturnos, seres fatuos, pespunteados, imperfectos. Simples almas deshuesadas"
Manolo García

martes, 19 de junio de 2012

Rescoldo


Batiendo fuerte la vida es posible que espese, y si esperas a que esto ocurra es bastante más complicado enumerar tus errores. Si lo dejas pasar, si crees que el viento traerá las respuestas vas apañado, el viento no suele llevar consigo más que eso, viento, y si se agudiza, hojas, tierra y algún que otro mal recuerdo. Todas las ventajas de un existir disipado pueden contarse con los dedos de una mano; a saber: dormir de un tirón, ahorrar un poco cada mes, no tener nunca la piel de gallina y dejar de sentir ese pequeño corazón que, con permiso, tomo prestado. ¿De qué sirve, por otro lado,  ser poeta, enamorarte del amor o rasgarte martes y jueves las vestiduras? en ninguna sociedad de las que consideramos avanzadas y del primer mundo, (sí, ese primer mundo que se está yendo a tomar por el culo, con perdón) se entiende ya la enajenación de un beso robado a la princesa de un cuento justo el día en el que se casaba con el sapo, ni el arrebatado canto de pasión de un lunático a pleno sol, ni mucho menos el deshielo que producen las yemas de tus dedos en mi espalda.

Total que, de vuelta al gran Aristóteles, me aposentaré en el punto medio para que mientras me excite escuchando La Bohème no pierda de vista el mercado de valores en renta variable.

Por supuesto todo esto justo después de arrastrarte de los pelos a mi cama.

sábado, 16 de junio de 2012

Cosas que no cambian nunca....(episodio 1)

Que alguien me ayude, en el siglo tan avanzado en el que vivimos, hay cosas que permanecen inalterables, impasibles al transcurrir del tiempo, yo voy a denunciar unas cuantas aquí, se admiten, como siempre, sugerencias:

1) Los molinillos de café en los bares y el RUIDO que hacen, es increíble, yo llevo 35 años esuchándolos y cada vez suenan más.

2) Los expendedores de guantes de plástico en las gasolineras. Por favor, que alguien se de cuenta de que no funcionan...

3) Las mamparas de baño de los hoteles, por qué SIEMPRE se sale el agua por ellas, un poco de silicona, por favor.

Ánimo, cambiemos el mundo.

jueves, 14 de junio de 2012

Natillas


Estás bailando de nuevo, aunque pueda ser contraproducente, te empeñas en subir por la cuerda con una fina vara en tus manos. Creo que necesitarías un cortafuegos natural, un paso cambiado, abrupto, ciego, que te hiciera despertar, o al menos una gran trompetilla para escucharte cuando hablas con otros de ella.

¿Es normal que seas su refugio? hasta hace bien poco eras el matasellos de su ignorancia y ardías por helarle las venas, hoy te pinta en sus sueños al óleo como capitán y cofre de toda su dicha.  ¿Estarías ahora escribiendo sin existir en ti? ciertamente no, lo sabes y solo te engañas a los postres.

Necesitas de un respirar sereno, sol y natillas de las de galleta María encima, un cuadrúpedo ladrador y un par de azadas sedientas de tierra, un sendero, un buen bolsillo y una fuente, tres helados de limón, un kilo de sus lunares y una concha de peregrino.

Y tener claro que lo que hoy se olvida mañana probablemente ni exista.

jueves, 31 de mayo de 2012

Fin del mundo


Hace tres meses que no pongo la tele, hace seis que no leo un diario, y ya no consulto google news, quiero que el fin del mundo me pille desprevenido. No recuerdo ya cuándo dijeron los mayas que sería, ni lo que predijo ese Nostradamus de pacotilla.  Estoy pertrechado para ese fatídico día, tengo mensajes de whatsapp pregrabados para tod@s mis seres queridos, una neverita con unos tintos de verano y un helicóptero con el depósito lleno en la azotea. En cuanto todo esto explote pongo rumbo hacia mi norte, te saco del fregao en el que estés inmersa y te hago el amor cinco veces mientras Julián (el piloto) tira de frente hacia Marruecos. Y allí, entre jaimas y cachimbas os espero… a la Merkel, a Rajoy, a la prima de riesgo y a la puta madre que parió a paneque. ¿O era panete?
Ergo sum

martes, 29 de mayo de 2012

Mi tierra prestada


En esta tierra se desayunan tostadas con café, se inhala el olor de la mar desde temprano y en ocasiones, el asfalto huele a fresa. Cuando cae el sol los domingos, tarde, el vientecillo del atlántico arremolina cantares y se juntan las familias en torno a un buen vino del condado, y se corta jamón. La gente no va acelererada  porque tienen claro que así, aunque llegues antes, te pierdes el camino, se abrazan con frecuencia, aquí no da miedo tocar, porque en esta tierra los pinos besan la mar y retozan entre dunas. Esto es Semana Santa y  Virgen del Rocío, son fuertes raíces, ojos negros, habitas enzapatás y gamba blanca, rebujitos y monte bajo. Aquí hay marisma y enebro, clavel y azahar, barro y copla. Me cuentan que cuesta alejarse de aquí, que cuando uno se va siempre vuelve, y yo, que corté el cordón umbilical de mis raíces hace años y que dinamito la tierra por la que piso doy fe de lo que me dicen e incluso como ahora, adoptado de profesión, cuando me descalzo en Madrid echo en falta ese soplar del cosquilleo de la arena…


jueves, 24 de mayo de 2012

Mar


Y por una causa o por otra por fin he conseguido vivir cerca del mar….para ejemplo un botón


Me ha costado 35 años pero puedo escaparme a la playa siempre que quiera, y lo cierto es que el que no conozca este rinconcito del mundo queda invitado desde hoy; a saber, os cuento: playas increíbles (de verdad, en un radio de 50 km de las mejores de toda mi España conocida, que es casi toda la España existida), gambitas, buen jamón, tranquilidad, gente amable, flamenco, lectura, sol. Lástima que trabaje todo el día y me quede poco tiempo libre, aún así no me quejo.
Con nuevo brío y nuevas albas os iré dando cuenta de los parajes que visite y, por supuesto, documentándolo gráficamente, que ahora es facilísimo.

Un abrazo para tod@s


miércoles, 23 de mayo de 2012

Creo


Te deslizas en silencio por mi espalda; vuelves a mí, nunca tuviste que marcharte; estos días tienes apariencia de euforia, pero no te equivoques, estoy preparado, conozco perfectamente donde desemboca este río…

Y las tierras yermas ya no lo serán tanto, el amarillo de mi arrogancia perderá intensidad cuando te olvide, porque te olvido. Estaré de pie valiente ante tu abrazo de serpiente y cantaré canciones sin letra, de las que me gustan. Deja tu aguja, no intentes coser ninguna herida pues de la sangre que ha quedado levantaré barreras escarlatas.

Quítate de una vez el antifaz y sal a mi encuentro, despégate de la sombra de mi sombrero y ponte a tiro, tengo paciencia y todo el tiempo del mundo salvo el que tú me robaste.

sábado, 19 de mayo de 2012

Dolor


Hoy cabría en un dedal, y además no voy a ser retórico, he perdido hasta eso.
Hoy soy pequeño y lloro con fuerza, me atacan el pesimismo y la melancolía, además me he enterado de que el fin del mundo está cerca.
Hoy me he caído de la cama y mi barco ha encallado de nuevo.
Leo esto y me da pena, no la situación sino el estilo.

Y si doliera, sería más fácil, pero es que tampoco.

miércoles, 16 de mayo de 2012

Hola


Distribuye tu enojo día tras día y si puedes, vuelve a contemplar las fotos de aquella playa. Es la playa en la que perdiste de nuevo tu vieja vida, la frontera que en lugar de atenazarte te lanzó con sorna, sudando, temiendo no poder reír. Estás cerca, contemplando la luz de una vela que baila ante tus ojos, crees dormir.
Pero no es un sueño lo que te arranca el pecho y devora tus entrañas, es él de nuevo, tu yog-sogoth de bolsillo, caricatura de la mística que intentas desprender.

No hay mística, no hay infierno.