martes, 22 de marzo de 2011

Aparición

Me dicen que te han visto escapar calle arriba cuando llegó la guripa, que ibas como loca por culpa de lo que te metes, que el vestido que llevabas enseñaba hasta el carnet de identidad y que el gachó que te acompañaba es de los “parra” de toda la vida, o sea, mala gente.
Escucho que te has echado a perder, que no te brillan los ojos de ambición sino de desahogo, que te han largado del curro y que pronto acabarás en la trena, que ya no cumplirás los treinta, y que el parque te da cobijo por las noches a falta de un techo donde caerte muerta.
Pienso en ti hace tres años y se me nubla el recuerdo, eras llama viva, la más mulata de las mulatas del Carmelo, fuiste mi perdición y mi encuentro, te comías la vida sin hacer la digestión.
Ahora me dicen que tienes veneno en la piel, que te han visto pasear al final de la rambla con aires de mujer fatal, en busca de algún guiri que te arregle el día, que la luna de agosto no te ilumina ni la preciosa dentadura.

Y al doblar la esquina te me apareces.
¿Quién coño dijo que te habías echado a perder?

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